青悲散文

山还是那座山，路还是那条路，清明节接着一年又是一年，山花依然，红的像血，松柏同样，挂满了绿，显得苍翠，潇潇细雨都像我童年的记忆，每年，我都跟着父亲和伯父走在这条弯曲的小道上，偶尔遇见熟人，问：“去祭祖吧。，父亲会说：“是啊，我家的祖坟都在山的那边，他们都睡在那。”伯父抚着我的肩，说：“这是我侄子，以后靠他了。”

转眼十年，父辈的话语成为青风一片，随清明时节的'冥冥香烛，一闪一闪地挂在我的思绪中，想想，人有多少个十年，弹指瞬间，眼前所见已非从前，十年，孩子长大，再也不是牙牙学语的孩童，而自己开始步入中年，想和父亲聊聊数语，听听父亲讲述家族的来历，以及那七堆土中爷爷、奶奶，祖爷爷、祖奶奶的传奇，不想父亲也在土中安睡，十年，改写了我与儿子清明上土的数据，在第八堆土的面前，我用湿漉漉的五个手指，轻叩着十年前我亲手撰写的文字，说：你的爷爷在土中十年，这是你爷爷的青碑。

黑晶晶的青碑，清明雨水洗刷的文字，对于儿子来说谈不上模糊的记忆，十年前，儿子还在襁褓中无谓的啼哭，他不知道他爷爷在土中的第二年、第三年，随之入土改写数据的，还有他的大奶奶和他的堂叔，也就是我的伯母和我年仅二十四岁的堂弟，他们都在土中安睡，一块块青碑，竖立在清明细雨的朦胧中，松柏苍翠的叶子，或许是因为我和儿子点燃了香烛，一缕青烟让它抖落在青碑的边缘，鲜花簇拥着悲悯与遥念。

此次，我和儿子回到故里，就像寻找家族的根。

年逾七旬的伯父，再也没有十年前的风采，弓背、弯腰，两眼，像原来的小道那样深邃，一直缓缓的向远方延续，当我和儿子出现在他面前，儿子以晚辈的虔诚，喊道：大爷爷。

伯父从内屋走出，我接过了他手中微微颤动的锄头，对儿子说：走，我们上坟去。

伯父的脸容犹如再一次逢春，根根发白的头发就像岁月风尘，看着我和儿子刚刚转过身的背影，对隔壁邻居说：我家的祖坟都在山的那边，这是我的侄子和侄孙，以后就靠他们了……